Gosto de manga.

    Eu enchia as mãos de frutas e saía correndo. Não havia supersônico que pudesse me pegar. Quando estava quase pulando o muro, sentia falta do meu írmão. Dizia:

_Ué! onde ficou esse filho da puta?

    Jogava as frutas do outro lado do muro e voltava para pegá-lo. O encontrava perdido nas minúcias da beleza de cada fruta. Eu o arrastava e quando saltávamos o muro, ainda conseguia ouvir vários tiros de sal e vorazes impropérios atrás de nós. 

[Nossas gargalhadas tinham gosto de manga].