a foto do meu pai ainda jovem:
seus olhos longe feito navios encalhados,
e seus óculos com um durex em uma das pontas – como sempre - e
isso me prende como alguém tentando enxergar no escuro...
e vejo o corte do cabelo, sua camisa branquinha, e
feito um motorista dirigindo sob a chuva, tento ler algo na paisagem,
mas tudo é como num sonho espatifado e que
tento evitar um corte nos inúmeros cacos espalhados pelo chão... (Cortázar detestava as reticências)
sua boca sutilmente puxada para o canto me faz pensar numa alfinetada do destino segundos antes do click...
parece que não tinha ainda bebido nada, pois seus cabelos estavam sagradamente penteados e sua pele não era a de um índio pintado para a guerra
olho a foto e me vejo nela
como meu rosto refletido num lago.
é como se a foto me olhasse de dentro do seu tempo.
feito um bichinho assustado me espreitando da toca:
talvez os olhos dele que também são meus,
talvez seus sonhos esquecidos pelo caminho que é onde estou agora
e ele me olha
e eu o olho
e quem é quem?
por um momento penso ter ouvido uma pergunta,
e logo me concentro em seus navios encalhados....
sua papada, sua camisa branquinha...
quantas palavras naqueles olhos...
sei que é apenas uma foto,
talvez por isso mesmo farei agora todas as perguntas
que o tempo, a covardia e a distância não me permitiram...
pai, lembra daquelas cítaras que o.....

(Reynaldo Bessa)

Por que essa obsessão por sexo? Ora, devemos mesmo perguntar ao sorveteiro o que ele carrega no carrinho, ou o porquê das pessoas escolherem sempre a janela quando vão viajar? Devemos mesmo perguntar por que ninguém escolhe o corredor? Há os que acendem velas, os que recitam mantras antigos e incompreensíveis, há ainda os que caminham sem destino, sobem escadas infinitas, e se alimentam de gafanhotos, há os que precisam vomitar verdades, caminhos, regras, há os que necessitam pisotear o outro com seus coturnos de ferro e suas palavras de arame farpado, há os que querem mostrar seu vestido novo e seu moderno corte de cabelo. Até os anjos, que não existem, precisam mostrar sua nova bondade comprada em doze parcelas no cartão de crédito. Preciso mesmo colorir aquela umazinha que gosta de uma barba grisalha e se delicia com um anel no mindinho? Ela queria ser casta e acabou gasta? É isso? Ah, por que essa obsessão por sexo? Talvez porque num natal qualquer, papai noel, entediado, exausto de tantos afazeres, tenha me enviado sua secretária boazuda. E ela tenha chegado num vermelhinho básico... apertado feito o bolso de um sovina...e sem a barba, claro. Porém, com dentinhos entramelados de infinitas noites lânguidas.. Ora, devo mesmo perguntar por que o coveiro está cavando? Ai, ai...

(Reynaldo Bessa)

acabei de morrer
daqui a pouco o Datena vai anunciar
a minha morte
estou aqui, em meu velório, rindo do meu corpo
tão frágil, arrumadinho, limpinho, perfumado para o estrago.
ah, a morte, pensei tanto nela como pensei
num amor impossível
imaginei tantas coisas sobre ela
como imaginei curvas sob vestidos
mas não é nada daquilo que eu pensei e
agora não quero escrever sobre isso porque
nem há mais a necessidade.
não há papel, nem lápis aqui. Computador? puurrr
nada.
agora sou tudo o que sempre quis:
apenas uma chama de um pensamento
parte de uma chama maior.
descobri que eu era apenas uma vela sonhando em iluminar o mundo todo.
cada qual no seu cada qual.
estou aqui diante de mim e cada vez mais distante de mim
como alguém, em algum lugar diminuindo o zoom....
não posso evitar um risinho sacana no canto da boca.
oh, benevolência.
o homem pinta o que ele é.
ele tem a paz ou a turbulência que lhe cabe.
nascerá no país que pediu
terá os filhos que merece.
hummm...e estas árvores? E este vento?
o que virá agora?
haverá tédio também aqui?
pode ser. Pode ser.

(Reynaldo Bessa)

ah, tantas coisas
saía de casa
repleto de amor
e queria comer
beber
andar
ver
estava cheio de energia
apesar de ter gastado metade do meu ser
mas queria andar
e o sol
e o frio
um no outro
como uma discussão
como uma gritaria
e meu desejo havia pousado
num ninho falso
mas eu queria
e eu ia
e como esta taça de vinho aqui nas mãos
eu acreditava nas ruas
e eu não queria fidelidade
queria apenas um beijo quente
um beijo estranho e quente...

(Reynaldo Bessa)

talvez, mas eles ficaram bonitos com a tua bonitez
ela ficou de vez
porque plantei olhar todos os dias
e molhei teu corpo e teus olhos com a chuva e o Shiva dos meus olhos
Ei, tá virando poesia de novo
só queria que virasse você
mas isso já seria poesia de novo

(Reynaldo Bessa)

POESIA DE SEGUNDA:
Curadoria: Fabrício Corsaletti.

dia 01/09 (segunda) as 21h - Edson Cruz & Reynaldo Bessa

veja alguns dos nomes que já passaram por lá:

Alberto Martins e Reinaldo Moraes
Paulo Henriques Britto
Dirceu Villa e Joca Reiners Terron
Ronaldo Bressane e Juliana Frank
Eucanaã Ferraz
Mário Bortolotto
João Bandeira e Arnaldo Antunes
Samuel Titan Jr., Fabrício Corsalett
Nuno Ramos...

entre outros...

(Reynaldo Bessa)

gosto destas poças deixadas pela chuva:
espelhos vivos, tremulantes onde anjos narcisos e vira-latas sedentos 
dividem o mesmo espaço. Onde meninas de havaianas saltam as luzes líquidas dos postes e os estudantes risonhos partem a lua em mil pedaços. 
gosto destas poças deixadas pela chuva:
onde bêbados mijam no céu e as senhorinhas se distraem
com nuvens preguiçosas tremendo de frio
gosto mesmo destas poças deixadas pela chuva.
onde mais poderíamos seguir uma estrela cadente com a ponta
do dedão do pé?

(Reynaldo Bessa)

Revista Blecaute (atual)

Ofício Literário: Personagens, a História co­meça… – Reynaldo Bessa

Tenho alguns grandes amigos. Poucos. Sim, mas nunca é de menos e nunca, nunc demais. Apenas exato, Assim, como um aperto de mão. E isso é como uma confraria, uma máfia do bem. É olhar e entender e perguntar: o que foi? Eles são lindos. Eles lutam, criam seus filhos, pagam suas contas, e principalmente acreditam. E acreditam muito. Eles sabem muito bem que a violência passeia lá fora, mas eles continuam indo a feira, ao parque, ao supermercado como se tudo isso fosse coisa da sessão da tarde. E poderia ser diferente? Meus amigos. Encho a boca com esse número tão pequeno e tão grande. E eles me ouvem com os ouvidos do coração, e eles me abraçam com seus olhos úmidos... E eles me amam como eu os amo. E eles soam como a abertura dos desenhos da Disney. Eles são velozes como o Tom e o Jerry. Eles são mais malucos que a Corrida Maluca. Eles são espertos como o Pica-Pau e ingênuos como o Catatau. Eles são legais, ainda mais legais que o Pepe Legal... Às vezes eles somem... e dói, mas só o amor exige frequência, a amizade, não. Borges já dizia isso. E é verdade. A amizade só exige uma coisa: aquele telefonema ou aquela visita naquela noite que parecia perdida...

(Reynaldo Bessa)

se eu tivesse que guardar uma única lembrança, guardaria minha mãe cheia de movimentos, energia, sorrisos enquanto preparava uma imensa árvore de natal. Ela estava mesmo cheia de vida, e havia tantas caixas pelo chão, e sob meus pés estalavam caquinhos de vidros coloridos e a alegria tinha som de papéis de chocolates, e do forno saía um cheiro bom, e meu pai tinha uma cabeleira enorme, e minhas irmãs usavam vestidos coloridos e riam sem parar, e o meu irmão queria ser cientista e tinha os dentes tão brancos que acendiam as noites. Era só isso. E era tudo. E o futuro: esse senhor de capa escura e de olhar soturno que um dia entrou sem bater na porta era apenas um apito de trem ao longe, longe, longe, longe, longe, longe, longe....

(Reynaldo Bessa)

Na ficção construi uma família que nunca tive. Sobrevivi a inúmeros saltos do décimo quinto andar, apesar de sempre morar numa casa. Com a mulher que me deixou, casei, e com ela vivi por toda a eternidade. Devo muito a ficção. E assim sei, que quando morrer, serei apenas um conto inacabado.

(Reynaldo Bessa)

Ele se chamava Um. Era o primogênito. Logo nasceu seu irmãozinho que se chamava Dois. Tinha três sonhos, seu pai quatro carros, sua mãe cinco gatos e seis desilusões. Ele apostava sempre no sete, mas de tanto perder, seriamente pensava em apostar no oito. Seu pai o chamava de nove: noves fora nada. Morreu no dia dez, mas se achava um zero.

(Reynaldo Bessa - contos mínimos)

de tanto insistir, meu pai deixou minha mãe trabalhar. No fundo ela só queria preencher a ausência dele pelas inúmeras viagens na ânsia de ver seus filhos vestidos, educados, alimentados, limpinhos. Ele comprou uma máquina Singer, alguns tecidos, linhas, modelos e ela super animada fez um curso. Curso que nunca terminou. Mas pedalou até, e eu, ainda um menino, adorava cheirar os tecidos cheirosos e imaginar as mulheres que iriam vesti-los. Tocava-os e pensava nas coxas que os roçariam. Cheirava, cheirava até que minha mãe me perguntasse o que eu estava fazendo. Eu parava por um tempo e respondia que só estava testando a resistência do futuro.

(Reynaldo Bessa)

era tanto silencio que eu até podia ouvir seus quadris em movimento no escuro...

(Reynaldo Bessa)

não minto
tinto
eu vou ou
eu vinho?
tento
cá estou
extinto.

(Reynaldo Bessa)

Definitivamente sou da geração touch. Mas isso não é de agora. Hace mucho tiempo. Adoro tocar. Tocar um corpo que me quer.... No escuro, como um cego lânguido lendo em braile, ou no claro, com os olhos dos dedos bem abertos...

(Reynaldo Bessa)

Não sei de onde tiro as palavras. Só o que sei é que elas me tiram do sério.

(Reynaldo Bessa)

seus olhos não eram menos interessantes:
duas borboletas azuis de asas enormes e repletas de hieróglifos e 
que abriam-se minuto a minuto como um relógio lânguido... úmido... 
sonolento..cheio de vida movediça...
mas quando vi a sua boca fiquei ali como um homem esperando
um navio que um dia havia cruzado um dos seus sonhos.
Cílios de pura hesitação como uma fruta pronta e que
a qualquer momento pode cair.
E eu tinha que ver aquela queda vermelha de tanto vermelho maduro... De repente o diálogo era uma boca, eu era uma boca, o mundo era uma boca... tudo era uma boca...
pude sentir a umidade de cada vinco...confesso que me perdi neles como um homem que chega numa cidade desconhecida... eram vincos como ruas largas que acabam em becos sem-saída... como uma música da Ella Fitzgerald que nunca acaba e dói, dói e dói...
E meus olhos estavam entregues como condenados em seu último dia de liberdade
E eu a olhava e pensava, que boca, que boca...
E as palavras não me serviram para nada... Elas eram como um sabre nas mãos de um soldado morto....
E eu a olhei como uma pintura de uma escola que ainda iria chegar e a li como um cego.... ou um analfabeto diante da grande literatura vermelha, doendo... e eu a guardei como um mineiro que sai da mina escura e sente um cheiro bom e diz.... o que é isso? O que é isso? O que é isso? E morre sem resposta... E era só uma boca, uma boca, uma boca... Uma catedral dissolvendo-se em minha língua.

(Reynaldo Bessa)

Revista Blecaute - 2014

Leiam o meu artigo: Ofício Literário:

http://revistablecaute.com.br/wordpress/wp-content/uploads/2013/03/11Of%C3%ADcio-Liter%C3%A1rio-Poemas-de-uma-bula-de-rem%C3%A9dio-m%C3%A3os-%C3%A0-obra-Reynaldo-Bessa-SP-RN.pdf

Na estrada paro para esticar as pernas e fumar um paieirinho. Ao redor, por todos os lados, há um domingo azul cheirando a manga rosa. O quitandeiro conta a medida da sombra do seu sonho, coloca-a no bolso e depois sorri pra si mesmo. Meu Deus, que planeta, hein? Por segundinhos que valem toda a infância do futuro penso que não necessito de mais nada. Só o estar aqui me basta. Só o ser eu mesmo já é suficiente. Porque às vezes o reflexo no espelho é muito mais você do que você mesmo. Os carros param, meninos como que atirados pelos bancos dos veículos disparam para fora. Seus olhos chegam antes deles a barraquinha de mangas. Sorrio para mim mesmo. Fumo. Há um sorriso ainda maior dentro de mim. O paieiro apagou. É um sinal. A estrada mexeu suas longas mechas. Tenho que ir. Pensei. E fui, ainda sorrindo e com uma frase saltitando em minha mente: que planeta, hein?
 
(Reynaldo Bessa)

não minto
eu tinto
eu vou ou
eu vinho?
eu tento
cá estou
extinto.

(Reynaldo Bessa)

Letes ou Mnemósine? Não encontro mais as marcas dos passos sobre minha memória daquele rapaz em sua fuga geográfica e com seu tambor de guerra fora da caixa e com Ela doendo na alma. Ele fugindo dela e ao mesmo tempo com todas as suas unhas cravadas nas costas do passado. Agarrado a ela como seu último fio. Letes ou Mnemósine? Não encontro mais a sombra daquele solitário de mochila e olhos úmidos olhando a igrejinha de Marseille por entre as venezianas da loja da Virgin. A igrejinha lá em cima como se quisesse rasgar o céu e derrubar todos os anjos. A igrejinha e o rapaz em seus gritos de peixes. Quem serei amanhã?

(Reynaldo Bessa)

noite quente
de paladar no corpo
de vinho e língua.
e que a morte
morra
à míngua

(Reynaldo Bessa

O acaso é uma moeda que num dado momento cai em sua cabeça. Dois apostadores anônimos a jogaram para cima numa aposta insana e ela resolve cair bem em seu cocoruco. Ora, ao balcão, comendo um sanduíche de ricota com espinafre e tomando uma taça de vinho, um rapaz tímido resolve puxar assunto. Anhã! Mas ele insiste. Há algo em mim que cutuca a vida dele. Vai saber. Então, o destino com o seu sorrisinho típico de canto da boca dá o ar de sua graça: é o rapaz da britadeira que assassina a minha tentativa de sossego diário. E ao saber disso lhe encaro como se envenenasse a sua comida. Mas ele diz que acabou de casar e que sua filha acabou de nascer e que ele comprou o quartinho dela em 12 vezes e que seu chefe o odeia e que pega no seu pé e que ele tem medo de sair do emprego antes de terminar de pagar o quartinho de sua filha e diz também que tem alergia ao pó. Ele sorri apertado como se as lacunas do seu sorriso guardassem o pouco do cimento que ele acha que não engole. E ele diz que o pai está doente e que lhe pede dinheiro. Mas eu sei também que estou diante do cara de macacão que trepida sobre os meus ouvidos. Que pisoteia as minhas manhãs. O rapaz que fuça a boca do meu silêncio com sua escova de dentes de aço. Mas ele também é o rapaz com as juntas comprometidas e com uma mulher que acabara de ter uma filha e que já prepara outra. E ele diz que está juntando dinheiro para ir embora para um lugar sossegado e sem violência e sem perdição para sua filha se criar longe de todo o mal. E eu penso que esse lugar só existe na Bíblia ou na cabeça dele, mas ele continua lá, falando como se rezasse. E eu não sei se lhe dou um tiro na cabeça ou algum dinheiro. Referente ao tiro, seria bem possível que ele se ajoelhasse bem ali na minha frente, de pronto, o dinheiro, bom, ele não aceitaria, de jeito maneira. Queria trabalhar até o fim de sua vida. Ora, ele só tem vinte anos e já fala com a filosofia de uma bengala, é um pensamento reumático. Isso é o que dá roubar o silêncio de cada dia de um escritor. É a maldição das letras. Sai e acendi um paieiro. Depois joguei uma moeda imaginária para cima e escolhi uma de suas faces.Que ela caísse em outro cocoruco.

(Reynaldo Bessa)

se foi...
numa tarde silenciosa e sem nome
e eu tão longe...
sem saber
que todas as pipas seriam cortadas
que todas as ondas não mais se ergueriam
que todas as tardes seriam confusas
como sorrisos sem dentes.
cílios entrecruzando-se num silêncio de morte
e eu fazendo um café, pagando contas, sonhando sonhos
inalcançáveis.
foice...
num arder solitário e sem dono
e eu tão longe...
sem saber
que todos os pássaros seriam silenciados
que todos os frutos amargariam
que todas as folhas ficariam suspensas
feito palavras que não foram ditas
olhos semicerrados num meio adeus à vida
e eu sem fé, com ideias tontas, chorando amores
impossíveis.
fiquei...
ainda mais morto do que ele...


Reynaldo Bessa

ponto final

(Reynaldo Bessa - o menor conto do mundo)

É um clichê dizer que mais um homem perdeu a esperança. Ele não sabe ao certo como. Pensa que deve ter deixado caír do bolso traseiro. Sim, ainda assim um clichê, porque afinal de contas isso acontece todos os dias. Mas ele perdeu a esperança, clichê ou não. Talvez porque haja barulho demais no mundo. Os carros fazem barulhos, os aviões, os helicópteros, as construções (assassinas sempre) fazem barulhos, as ambulâncias fazem barulho duplo porque são carros e possuem sirenes. Os ônibus se arrastam e deixam barulhos pelas ruas e pessoas barulhentas pelos pontos. Há barulhos demais. Agora mesmo há um homem quebrando algo sobre sua cabeça. Quebrando o que um dia outro homem quebrou para consertar e quebrar novamente. E isso é sem fim. Se o personagem de Camus disse que matou devido ao sol, ao calor assassino, este homem pode dizer também que matará por causa do barulho. As buzinas fazem barulhos e elas vêm acopladas aos carros, que já disse, fazem barulho. Barulho, barulho. Parece que existe uma necessidade desvairada de se distrair a vida, de se calar o silêncio em carne viva. O silêncio que nos fará tapar os ouvidos. O silêncio que durará um minuto de eternidade.

(Reynaldo Bessa)

Gosto de sentir o gosto da azeitona preta e o amargo da ausência e o gosto doce das passas das caixinhas vermelhas no preto e branco do meu passado ainda faminto de cores e gosto do cheiro do inocente ardendo no forno e gosto de ver o pisca como o futuro apagando-acendendo numa teimosia de tomada e eu penso que poderiam cortar a luz e o futuro também, e o que mais? Ah, essa capivara sempre faminta pisoteando o meu peito. e este tilintar de incertezas de copos e lágrimas de vinho no rosto e depois constipação e vazio e cervejas e o inocente quase pronto ardendo no forno e sem natal. E eu? Num armário escuro que é o tamanho exato do mundo inexato.

(Reynaldo Bessa)

Parecia feliz, ali, em seus movimentos. Às lágrimas, perguntei-lhe se sabia que eu o amava. Sem olhar para mim e sem parar o que estava fazendo – afazeres domésticos – disse: “eu sei, eu sei”. Eu o olhava como se o meu coração fosse um relógio. Eu sabia que aquela situação era uma das minhas maiores dádivas. Eu tinha consciência disso. Por isso media cada palavra, pesava tudo, apesar de que minha real vontade fosse a de gritar contra toda essa razão cósmica, esse silêncio operante, essa máquina de doer, ou sei lá o que. Mas eu o olhava e aquilo era bom. Num dado momento eu disse: posso lhe fazer uma pergunta? “Sim”. Respondeu. Não sei, mas penso que naquele estágio as palavras são descartáveis ou a comunicação acontece numa outra onda. Eu perguntei: como você está e como é lá? Eu sabia que estava fazendo duas perguntas xeretas e comuns, mas eram estas mesmos que eu queria. Ele estava sentado. Estava escrevendo. Parou um pouco, repousou a caneta, pôs a mão na testa e pensou por alguns instantes. Depois com uma voz tranquila – parecia agora ter toda a paz que tanto quis em vida – disse-me: “É como o “Deus dos Meninos”. Ainda sem me olhar, logo após dizer isso, e notando que eu não havia compreendido nada - talvez isso já fizesse parte do repertório da sua evolução – completou: “é como se uma ligação estivesse caindo e outra começando”.(atentei para o verbo no gerúndio) Minha dor foi invadida por uma alegria e chorei ainda mais. Chorei como não é possível chorar em outro lugar. Percebi que mesmo sofrendo (ele estava ali por mim, e não por ele) tentava me dizer que eu precisava seguir a minha vida, e ele a dele. Era assim. Não sei como ele se foi. Fiquei ali, sozinho, com o meu imenso vazio preso na porta dos dois mundos.

(Reynaldo Bessa)

Adoraria sentir o cheiro de cera e cozido de carne, escorregar no assoalho liso e brilhoso e prender o choro, para mostrar ao coleguinha que engole o riso, que sou ainda mais forte. Gostaria de ouvir alguém gritar lá da cozinha, me chamando para o lanche, e me dizer que só vou comer depois de lavar as mãos. E eu fingiria lavar as mãos porque não gosto da sensação que a água deixa em meus dedos. Adoraria também sentir o cheiro de bolo vindo do formo. Comeria esse bolo ainda quente e ouviria alguém me dizer: “menino, vai te dar dor de barriga. E eu, com certeza, ficaria horas no banheiro com as duas mãos pressionando o bucho e gemendo e xingando o bolo. Amaria beijar a menina na boca de novo e depois não saber o que dizer. Olhá-la com aquela cara de quem acabou de roubar frutas do quintal do vizinho. Beijá-la, beijá-la e depois sorrir e me perguntar, e agora, o que faço depois disso? Queria chegar da escola e encontrar meu lanche me esperando no forno: pão tomate e ovo, e também adoraria não encontrá-lo e depois descobrir que foi o meu irmão que o comeu, só pra ouvir dele: “vai crescer, moleque”. Queria tomar de novo meu primeiro porre e ser levado pelos amigos que se divertem da ocasião e principalmente com o que eu digo. Poderia fumar meu primeiro cigarro de novo só para mostrar ao meu pai que eu já sou um homem, apesar de não saber ainda o que isso significa . Amaria beber café com leite pelando e queimar a língua e os dedos, tomar banho de chuva com o uniforme da escola e ter a orelha puxada por minha mãe. Queria sentir ciúmes da namoradinha, mas adoraria que ela sentisse ainda mais. Queria que ela dissesse que se mata por mim se eu quiser. Adoraria abraçá-la como se eu fosse o seu dono e depois olhar para os rivais com olhos de gavião gripado. Poderia sentir o frio na barriga pelo medo de não conseguir terminar a minha prova do vestibular a tempo, sentiria medo de ser o último a terminar. Queria de novo sentir o vento batendo em minhas orelhas por terem raspado todo o meu cabelo. Mesmo me sentindo nu e horrível, teria de novo o prazer de mostrar que essa careca significa vitória. Significa que eu sei das coisas, significa que a gente fica feio assim porque existe um motivo maior. Porque há uma grande possibilidade de sermos um novo Einstein, Darwin, Newton, ou até mesmo um Bill Gates. A careca é o horrível e orelhudo crachá da sabedoria. Mas também adoraria rezar todas as noites para que meus cabelos crescessem logo e eu deixasse de ser careca e escondesse minhas orelhas de abano. Amaria sentir o prazer do primeiro emprego, do primeiro salário, da primeira compra a prazo, da primeira moto, do primeiro carro. Quem dera eu pudesse agora sentir de novo o nervosismo do nascimento do meu primeiro filho, de vê-lo falar, andar, de sentir a primeira vez que suas mãozinhas apertaram o meu dedo indicador: quem consegue resistir a algo assim? Acordaria durante a noite com o choro dele e diria para a moça linda ao lado, “agora é a sua vez”, quando na verdade é a minha, e ouvir do outro lado da cama, “eu fui da ultima vez, agora é você, sinto muito”. E me levantaria tropeçando nas coisas, em mim, tentaria ligar a luz no botão da televisão (as tvs não tem mais botões) entraria no banheiro, quando na verdade queria ir ao quarto do meu bebê. De novo ficaria ali, ajoelhado e dizendo: "o mundo que se exploda", Porque ali, ao lado daquele berço, é o melhor lugar do mundo. E ainda dizer que eu acordaria bilhões de vezes só pra vê-lo limpinho, alimentado e apertando o meu dedo indicador enquanto sorri como se me dissesse, “não saia daí, se não eu choro de novo”. Adoraria, queria, poderia, amaria. E como não poderia querer?

Poderia de novo perder aquele emprego de merda, e ouvir, Dela: “não se preocupe, tudo vai dar certo” (ah esse sentimento de esperança que com o tempo a vida deixa dançando sozinho) e algum dia foi diferente? Ouviria do meu pai, de novo e de novo - quando minha ansiedade e medos tomassem conta de mim – “deixe o dia de amanhã com o dia de amanhã. A vida cuida”. E algum dia foi diferente? Queria poder parar a um passo da sua partida definitiva. Queria que a ligação gelada e escura daquele dia fatídico fosse um trote, um trote sem graça, porque nada é mais sem graça do que a verdade. Gostaria de ter comprado aquela roupa para o casamento do meu irmão mais velho e não para sua partida definitiva logo após o meu pai ter aberto o portão celestial. (o que foi que eu disse aqui?) Gostaria, só gostaria porque as coisas são assim: verbos no futuro do pretérito...ou seja um passado que não passou e um futuro que talvez não virá....

Gostaria - e vou lutar por isso - sempre que eu comece a esquecer disso tudo - não por querer, mas por me deixar levar pelos movimentos das incertezas e inutilidades - esse cheiro de cera e cozido de carne, e o tombo no assoalho e o chamado para o lanche me alertem de que sem isso a vida não passa de um relógio de ponto. Podemos faltar ao trabalho, mas não a vida. Essa ávida ave.

(Reynaldo Bessa)

há dias que morro
há uma vida e tantas mortes
mortes a prazo
mortes
por diversas vezes o sol ergueu minhas pestanas de lona de circo em fim de temporada, 
e por diversas vezes as ergueu.
houve um momento em que lhe pedi para deixar-me aqui, sob esse deserto efervescente.
as tardes tinham gosto de labaredas.
o mundo lá fora gritava meu nome, e eu muito de longe, o ouvia como o som de um trem que eu acabara de perder numa estação qualquer.
tive vontade de chamar por alguém que nem mais pode segurar sua caneca. 
alguém que talvez já esqueceu o meu nome.
tive vontade de tantas vontades, menos o de ser eu ali, morrendo como uma folha sobre a calçada.
nessas horas há vontade de gritar, mas é quando não podemos.
há vontade de sussurrar, mas há sempre algo se sinistro no sussurro.
morri, há dias
e sei - será isso bom ou ruim? - que morrerei ainda diversas vezes.

(Reynaldo Bessa)

Não escuto muito o cantar dos passarinhos, aqui, da minha varanda. Às vezes, aos domingos, quando as britadeiras são abandonadas, e os carros baixam suas febres, aí, eu escuto até o tiritar dos dentes da Catedral da Sé, morrendo de frio, e a estátua do Adoniran assobiando um novo samba. Mas eu estou falando de uma quinta-feira, não de um domingo cheirando a barbearias... Ah, esta chuva paulistana. Esta que quando você olha para um lado e depois se volta para o outro e já é chuva. Aí da varanda, com uma caneca esfumaçando, apuro os ouvidos e fico ouvindo esta canção, esta, sim, tá ouvindo? A água pegando carona nos pneus dos carros na tentativa de voltar ao céu. Ao céu cinzento desse meu amor transparente por essa cidade de não sei....

(Reynaldo Bessa)

Esperei o meu pai toda a vida. A vida toda. Conheci todas as esquinas, artimanhas. O tempo: o conheci mais que Einstein. Também todos os seus brinquedos e suas formigas mortas. Esperas, esperas. Mas nenhuma se compara a última espera. Eu não podia mais usar meus olhos como o bastão que o impediria de cair, porque ele não dobraria mais a esquina como um homem que procurava seus pés como se estivessem desprendidos de suas pernas. Um Chaplin que sai da tela e busca o caminho de casa. Ele agora era um papel dobrado, bem dobrado dentro de uma gaveta. Um papel que ninguém queria ler. Quando aquele carro feio olhou pra mim, eu até pensei em fazer uma careta. Uma das minhas caretas mais terríveis, mas esse tempo já havia passado. Sim, não havia mais tempo para caretas. Eu só franzi a testa, mordi os lábios e...aos solavancos, disse: é aqui... Só isso.

(Reynaldo Bessa)

Ellae

_Demorei muito a chegar?

_Não
_Quer uma bebida?

_Obrigado. Não bebo em serviço.

_Por favor, sente-se. Fique a vontade.

_Obrigada.

_Posso lhe fazer algumas perguntas?

_Claro. Quantas quiser.

_Você é feliz?

_Sim.

_Não se sente meio culpada?

_Não.

_Certo. E como será?
_Eficiente

_Há algum jeito de mudar isso?
_Jeito há, o que não há mais é tempo. E o que você teria para oferecer?
_Penso, que nada. Parece-me um trabalho monótono, pesado, chato, não?
_Não o considero chato. Existe um método, sim e eu o sigo à risca, mas não poderia chamá-lo de chato. Há outras coisas além disso. É como uma coisa que mantêm muitas outras funcionando e vice-versa. Quando uma moeda é colocada em movimento, suas faces se misturam, e por isso há tanta filosofia que pensa se referir à uma, quando na verdade esta falando acerca da outra. Uma na outra, mas mesmo assim, independentes. Olhar nem sempre é ver. Sei, isso é um clichê. Perdoe-me.

_E quem a põe em movimento?                                                        

_Outros movimentos. Você que sempre gostou tanto das palavras, das comparações, explicações – sou lacônica, e nada afoita à explanações – compare-me à um simples carteiro. Entrego cartas, porém desconheço o teor e seus respectivos remetentes. Meu contato, direto e reto, é com o destinatário. Sou um emissário que desconhece o emissor, e quer saber, isso não importa, não conta. Como disse anteriormente: uma coisa que mantêm outras funcionando. Só isso. Entende?

_ Uma definição muito bonita para um trabalho tão odiado.

_O ódio é uma carta escrita para si mesmo. Vejo você ai, curvado diante da sua bebida. Olho você e suas rugas e seu olhar de peixe morto. E cá estou para resolver esse entrave, essa velhice que é arrastada como um segundo corpo morto. Chama isso de trabalho odiado? Olho você flácido, triste, e que apesar de ter se perguntado tanto, toda a vida, acabou se cansando de esperar pelas respostas, e que a única resposta que tem agora é a de que se vai. Porém, saiba, toda essa decadência envolve algo que eu não saberia explicar. Como disse, sou sucinta e nada adepta a explicacionice. Além do que, esse algo trata do existir e eu só entendo do não existir. Essa coisa é como aquele menininho vestido de marinheiro, que num domingo de sol e céu azul, sentava diante da porta de sua casa, vez ou outra conferindo a esquina, para ver se sua mamãe surgia com seu sorriso acolhedor. Esse menino ainda existe, lá dentro, encoberto por esse corpo roído, cansado, carcomido, enrugado, caído, fraco, destroçado. Não se preocupe, no menino não tocarei. Não tenho esse poder. Esse menininho é como a semente que de alguma forma ainda vive na árvore que apodreceu. Elimina-se o efeito, nunca a causa.

_Perdoe-me, não quero parecer mal-educado, mas preciso deitar-me um pouco. Se não se importa. Estou muito cansado. Mas acho que você sabe muito bem disso...

_Sem problemas.

_Obrigado. E depois disso, como quiser...

_Ok!

Ele entrou no quarto. Deitou-se. A cama rangeu. Depois veio um silêncio como se o mundo tivesse adormecido também. Ellae ficou na sala, no mesmo lugar onde estava anteriormente. Só cruzou as pernas e conferiu o relógio. Sabia que ia ter que esperar algumas boas horas, talvez um dia inteiro, mas não dois. No máximo pela manhã, bem cedo, teria que partir. Entrou no quarto. Sentou-se num canto escuro. Fitou-o. Conferiu alguns objetos: o relógio de pulso sobre o criado-mudo, o despertador empoeirado, o quadro torto, os sapatos juntinhos. Demorou-se no crucifixo. Voltou a mirá-lo: dormia reto e com as mãos sobre o peito. Nunca se esparramava pela cama. No dia seguinte seu leito parecia intacto. Ao levantar-se, deslizava as mãos pela colcha e pronto. Parecia não querer amassar a noite com receio de não conseguir consertá-la pela manhã. Pior do que guardar suas próprias lembranças era ter que guardar as lembranças dos outros também. Pensou. Sentiu a costumeira sensação de que pesava o dobro do seu peso. Veio a vertigem, o turbilhão. Depois o vazio. A unicidade. Por fim, o restabelecimento. Olhou em volta. Apagou as luzes e em seguida fechou a porta atrás de si. Estava amanhecendo. Gostava dessa hora entre a noite e o dia, como a moeda em movimento que falara há pouco. Que comparação mais babaca. Pensou. Lembrou-se dele. Mais um, ou menos um: questão de ângulo. Logo o esqueceria. Era assim com todos. Respirou profundamente, e por fim, cheia de orgulho, disse: ainda sou muito boa nisso.

(Reynaldo Bessa - Pequenos textos sobre o fim)

Meia triste

_Minha mãe está meia triste.

_Meio triste, seu burro, meia não existe. Por um acaso, sua mãe está metade triste e metade feliz?

_Sim. Ela está exatamente assim. Metade dela sorri e a outra metade, não. Já contei piada, plantei bananeira, soltei pum, nada. Só a outra metade sorri. Nem percebe que não foi pra ela que eu fiz tudo isso. Sabe aquelas máscaras que têm lá na nossa escola: uma com cara feliz e a outra com cara de mau?

_ Tragédia e comédia...

_isso, pois é só cortar metade de uma e metade da outra e depois juntar as duas metades: isso é minha mãe. Mas já tô me acostumando com duas mães, quer dizer, duas metades de uma mãe. Eu converso muito com a metade triste. Ela me ouve e não quer só falar, falar e falar... sabe? Mas a metade que gosta de falar e falar, sempre entra na conversa. Sempre nos interrompe. Acho que no fundo ela fica meio atrapalhada porque quando faço uma pergunta para minha mãe triste, minha mãe sorridente sempre responde. Quando conto uma piada para mamãe-triste, a mamãe-feliz sempre ri primeiro. É estranho. Minha mãe triste não me cobra o dever de casa, não quer ver minhas notas, não me manda escovar os dentes, tomar banho. Só a metade mamãe-sorriso que faz isso. Ah, gosto da mamãe-tristeza.

_E quando e como isso aconteceu com sua mãe?

_Ah, foi um pouco tenso. Estávamos almoçando, aí minha mãe parou de comer, ficou em silêncio – enquanto isso eu fazia uma torre do meu purê – e depois correu para o quarto. Meu pai e minhas irmãs correram logo depois, e pouco antes de fecharem o quarto, me disseram para ficar do lado de fora brincando com o Fred. Ouvi gritos. Choro. O Fred ficou meio agitado. Metade dele ficou comigo e a outra metade ficou lá dentro do quarto. Depois de um tempão, eles voltaram, menos a minha mãe. Aí, veio uma ambulância e levou a minha mãe. A casa ficou um pouco vazia, meio abandonada. Toda silenciosa. Depois a ambulância voltou e trouxe minha mãe de volta. E só depois de alguns dias pude perceber que eu tinha duas mães. Saiu uma e voltaram duas. Pessoas podem já nascer adultas ou só bebês?

_Acho que só bebês, mas têm uns caras fazendo uns experimentos que sei lá viu...

_É?

_Unhum.

_Na verdade, às vezes eu gosto disso tudo, porque minha mãe agora só fica metade brava comigo, mas às vezes, não gosto porque sinto seus carinhos só pela metade. Metade da minha mãe se mexe, grita com meu pai, arruma a casa, chama o Fred, e a outra metade, nem tchan. Nadinha. Mas eu gosto dela. Ela aceita tudo. Toda semana o médico vai lá em casa e examina ela. Depois de conversar muito com as duas metades, conversa com meu pai, minhas irmãs, e só muito depois, apoiando-se nos joelhos, espana meus cabelos, e com uma voz diferente, me diz que infelizmente não pode curar minha mãe, mas que fará tudo pra deixar ela...

_Caraca, meu.... "Deixá-la..."

_É, deixá-la bem. Toda animada. Mas ele nem me pergunta se eu quero mesmo isso. Eu não quero que minha mãezinha-triste vá embora. Gosto dela. Gosto das duas metades.

_E isso que sua mãe tem, como chama?

_Hum, sei não. Sempre que pergunto o que minha mãe tem, o meu pai vem com meias verdades... ih, agora fiquei um pouco perdido: é meia verdade ou meio verdade? Porque meia verdade é metade verdade e metade mentira e meio verdade é um pouco mentira também...

_Xi, agora você me pegou. Sei não. Vou ver depois e te digo...

_ Tá. Então. O médico disse várias vezes o que minha mãe tem, mas é uma palavra meio esquisita, sabe? Um pouco complicada de se falar. É uma palavra que parece não sorrir nunca. Como se eu não pudesse segurá-la em minhas mãos, entende? Uma palavra que parece maior que minha boca. Sabe aqueles trava-línguas?

_Sim... eu...

_Pois é... Não consegui guardar...

_E pega, sabe dizer?

_Acho que não, porque meu pai continua inteiramente bravo, minhas irmãs completamente bisbilhoteiras, e o Fred totalmente folgado. E eu, sei lá... acho que não pega. Mas eu adoraria que fosse contagiosa, pois assim o meu pai ficaria como a mamãe e não inteiramente bravo.

_É... Preciso ir. Hoje à noite o meu pai vai comprar pizzas.

_Preciso ir também. Ih, agora fiquei confuso de novo. Minha mãe inteira gostava de pizza metade portuguesa e metade escarola. Agora que ela está dividida, preciso perguntar para as metades, de quais metades elas gostam... Será que elas comem uma pizza inteira?

(Reynaldo Bessa)

quando cortaram minha pipa,
você foi buscá-la e a trouxe pra mim.
quando meu zíper emperrava, você dizia: "espera" e o fazia funcionar.
quando a ponta do meu lápis quebrava, você a fazia e eu voltava às minhas garatujas.
quando os barulhos da noite saltitavam no jardim, você dizia que eram cavalinhos de cristal protegendo a casa.
quando os trovões arranhavam o céu e eu te olhava com meus olhos de grandes bolas de gude, você dizia que era Deus, de novo mudando de casa. E sobre os raios? Eu logo perguntava. E você dizia que era Deus fotografando seus vizinhos para nunca os esquecer.
quando minhas espinhas viraram meu campo de batalha, você disse que se eu ficasse menos tempo no banheiro, logo elas iriam desaparecer
quando eu não consegui aquele emprego, você disse que eu era melhor do que ele.
quando eu a quis colocar dentro do meu coração, e ela não quis entrar, e que de tão apertado achei que ele fosse sumir, você passou a noite toda comigo, tomando cervejas e indo ao banheiro pra chorar, que eu sei.
e quando nosso pai, de tanto ir (se acostumou a isso), e  foi-se de vez, você disse que ele foi na frente pra arrumar a nossa nova casa...(a nossa, enfim, casa própria)
e quando eu saí de casa, você, com seus olhos de chuva, disse, "você ja é um homem. 
Hein? Aí você se foi de vez....
Há tantos barulhos no jardim
há tantos trovões e raios, e
há também "ela"
coloquei algumas cervejas na geladeira...
Maninho, maninho, eu tenho tantas perguntas ainda, eu tenho ainda mais, espera, eu tenho um milhão delas, maninho...milhões delas

(Reynaldo Bessa)

Quando voltava do Red Light District e entrei no hostel, mandei um "are you ok?" para a recepcionista. Ela era linda mas eu havia desistido dela porque era tão formal quanto um arquivo de escritório: me imaginei fazendo sexo com ela como quem escolhe uma cor para um apartamento. Gostava de olhá-la ou de lhe dirigir algum atrevimento só pra ver aqueles trejeitos duros e aquela simpatia protocolar. O que eu queria mesmo era me jogar em minha cama como um suicida que se atira do décimo andar. Mas ao abrir a porta do meu quarto encontrei uma mulher extremamente linda - sei que a beleza é relativa - esparramada em minha cama. Um metro e oitenta, branca como a neve, encolhida como se tivesse acabado de nascer e respirando como um sonho distante. Cílios enormes (postiços?) e...e...ah. pensei: Deus, sou um pecador, esqueceu? Fui lá fora e fiz um cigarro, e outro...e.... Entrei e saí diversas vezes. Podemos brigar com tudo, menos com o sono. Então voltei. Procurei um lugarzinho naquele paraíso apertado e cheirando a tijuana. Com uma delicadeza hipócrita, tentei afastar aquele monumento vivo e pulsando. Encolhi-me como alguém que vai morrer. Mas ai ela me abraçou e me agarrou como se tivesse se afogando em sua vida turbulenta. Ela soltou o zíper de todas as suas e as minhas interrogações, e só assim eu pude entender, (será?) e respirar...e assim..dormir em holandês...

(Reynaldo Bessa)

Ao voltar da adega, sempre tento decifrar essa alegria que sinto toda vez que vejo estes táxis - um atrás do outro - com suas luzinhas acesas. Penso que talvez seja esta alegria que sentiremos no nosso último instante aqui (o que seria, na verdade, esse "aqui"?), mas também sempre me lembro do filósofo que disse que a morte não é um episódio da vida. Ela não acontece enquanto você está pregando um quadro na parede. Até acontece, mas quando ela vem, você já não é mais esse homem pregando o quadro na parede ou com o saco de pão sob o braço. Quando ela acontece você já não está mais lá. A morte não dá ouvidos aos seus passos imprecisos sobre paralelepípedos sardônicos. Ela nem lhe conhece, nem sabe seu nome, e muito menos tem ideia de seus sentimentos. A morte não se envolve, nunca. Ela cospe no chão pra essa suposta alegria que você sente quando percebe os táxis vazios... Ela é uma carta com seu endereço, mas que você não terá tempo de lê-la....

(Reynaldo Bessa)

Cheguei ao Charles de Gaulle às quatro da manhã. Meu voo para o Brasil era as seis. Confesso que um cemitério qualquer de Paris estava mais animado do que esta invenção transparente feito um brinquedo de um bebê gigante. Caminhei impaciente, cansado e ansioso por entre a frieza silenciosa e polida. Sempre que estou neste aeroporto, me vem a mente o conto "O Avião da Bela Adormecida" do Gabriel Garcia Márquez, e sempre tento adivinhar onde o autor comprou o último sorvete.

Dentro do avião não pude deixar de reparar na bela aeromoça. Ela parecia muito Ela quando tinha apenas vinte e sete anos,

Meio pra mim, meio pra todo mundo, eu disse, em português - pra que ela não entendesse - "você não vai me deixar de novo, né?", e pra minha surpresa, ela riu, e me devolveu um: "Não, senhor, até o avião pousar não poderei ir a nenhum lugar. Viajaremos juntos pela eternidade de um voo". Ela era brasileira. Eu ri como alguém que põe algumas moedas num bolso furado.

Quando o avião pousou em meu país - depois de treze horas de voo - eu desembarquei com a desenvoltura de um aleijado. Ela me deu um "bom dia" embrulhado num papel de pão de ontem com um sorriso fresco de um amanhã que nunca amanhece... Só quando entrei no táxi cheirando a multidão mofada foi que percebi que estava realmente sozinho...sempre isso...

(Reynaldo Bessa)

A única coisa que eu sabia era que estava em um lugar imenso e que procurava algo. Era um ambiente completamente desconhecido para mim, a despeito sentir que aquilo já me fora tremendamente familiar. Divisei uma enorme poltrona que mais me pareceu um trono. Aproximei-me com a sensação de que estava diante de uma divindade. No trono, me deparei com um bebê saudável, risonho, feliz. Sorria como se me perguntasse: “e aí, o que esperava... um velho de barbas longas e brancas?”. Rodopiei dentro do recinto como se procurasse algum indício pelo qual o bebê pudesse ter uma visão de todo o universo... Devia haver algo. “por que você procura de olhos abertos?” Perguntou-me. Fechei os olhos e cai num imenso escuro. Mais à frente mergulhei em bilhões de estrelas que me pareceram gotas d’água que caíam de algum lugar ao longe e que logo depois se espatifavam e cresciam lentamente como flores se abrindo, e que minutos (segundos, talvez) depois, cristalizavam-se. O bebê levantou-se, veio em minha direção, passou por mim, em seguida se voltou e por fim olhou-me. Agora eu era o bebê e o bebê era eu. Dois seres olhando-se num só olhar. Foi aí que percebi...

(Reynaldo Bessa)

Malicioso esmero...

Estava sentada como se fosse viver ali toda a sua existência. Levava o garfo à boca, como se com um batom, pintasse seus lábios carnudos, de vermelho doído. Mastigava, bebericava sua coca-cola-gelo-e-limão, dava uma olhadela no ambiente com seus olhinhos saltitantes – gazelas cor de mel - e conferia o celular. Sempre isso. Depois de uma garfada, eu já ansiava por outra. Deslizava seus dedinhos – talvez cheirando a frango – sobre o visor do celular como quem prepara uma delicada fórmula mágica. Em suas costas, vale reforçar: eu poderia erguer um reino encantado. Torneadas com o malicioso esmero. Sobre elas, cabelos longos, e ainda adormecidos, desgrenhados, me fazendo pensar em seus lençóis sobre sua cama ainda desfeita. Uma jaqueta jeans, jogada sobre o corpo, com a desenvoltura de quem está vestindo uma toalha de banho. Uma blusinha amarela, surrada, sob a jaqueta. Alcinhas do sutiã gargalhando sobre os ombros andinos. - a típica preguiça sabática, pensei - Com os olhos da intuição, penso, percebeu a minha presença – ou seria a minha ausência? – e meus olhos telescópicos, sedentos, atrás dela. Levantou-se como se fosse fazer um cumprimento a alguém invisível a sua frente, puxou a calça jeans apertada – também... - e nisso deu aquela típica reboladinha que as mulheres gostam tanto quando querem erguer a calça jeans incumbida da difícil tarefa de manter curvas tortuosas em seu devido lugar. Depois, como a princesa que era, voltou ao seu trono. Deu metade de uma olhadinha para trás – para mim? – e nisso desceu a blusinha amarela para tentar cobrir, o que na verdade, deveria mostrar aos quatro cantos. A blusa puxada sem piedade me remeteu ao Grito, de Munch. Ainda mastigando, cruzou as coxas – o pezinho frenético em ação. Percebi uma pulseirinha microbiana em sua canelinha de Vênus: as cores da Jamaica já iam longe, devido a tantos banhos, praias, chuvas e outras coisas mais... Por um momento quis encontrar algo nela que pudesse transformar toda aquela beleza em pó. – essas coisas doem, sabem? – mas, enquanto mais eu a olhava, mais me sentia como um inseto preso em uma teia. Ficar parado também, nem pensar. Levitar, talvez. Arrumou os talheres – juntinhos. - Seria uma dica? – depois, levantou-se como se fosse dançar, olhou em volta – aquilo seria um biquinho? – Pagou sua conta. Para o garçom, como gorjeta, deixou seu sorriso tímido e algumas palavras que não passaram de seus dentinhos brancos. Para mim, apenas a sua ausência perfumada.

(Reynaldo Bessa)